Недавно тост я слышал на пиру, И вот он здесь записан на бумагу. "Приснилось мне,- сказал нам тамада, Что умер я, и все-таки не умер, Что я не жив, и все-таки лежит Передо мной последняя дорога. Я шел по ней без хлеба, без огня, Кругом качалась белая равнина, Присевшие на корточки холмы На согнутых хребтах держали небо. Я шел по ней, весь день я не видал Ни дыма, ни жилья, ни перекрестка, Торчали вместо верстовых столбов Могильные обломанные плиты - Я надписи истертые читал, Здесь были похоронены младенцы, По две недели от роду, по три, Умершие, едва успев родиться. К полуночи я встретил старика, Седой, как лунь, сидел он у дороги И пил из рога черное вино, Пахучим козьим сыром заедая. "Скажи, отец,- спросил я у него,- Ты сыр жуешь, ты пьешь вино из рога, Как дожил ты до старости такой
Здесь, где никто не доживал до года?" Старик, погладив мокрые усы, Сказал: "Ты ошибаешься, прохожий, Здесь до глубокой старости живут, Здесь сверстники мои лежат в могилах, Ты надписи неправильно прочел - У нас другое летоисчисленье: Мы измеряем, долго ли ты жил, Не днями жизни, а часами дружбы". И тамада поднялся над столом: "Так выпьем же, друзья, за годы дружбы!" Но мы молчали. Если так считать - Боюсь, не каждый доживет до года! Комментарии Вконтакте / Facebook |
Вставить в блог
Размещённые на сайте стихи принадлежат их авторам. При их использовании в своих блогах или на сайтах не забывайте указывать автора и ставить ссылку на сайт www.obnimau.ru. Спасибо за понимание :)
При использовании материалов, ссылка на сайт Obnimau.Ru обязательна.
Любые вопросы information > obnimau.ru Реклама на сайте ads > obnimau.ru
Главная 
Стихи классиков 
Комментарии 
Вконтакте
Facebook
Комментариев (0)
