прости
Прости, родной, за скупость слов,
Чрез них не передать любовь,
Всю теплоту,что чувствую к тебе,
Глядя в глаза обманщице-судьбе.
Проходят дни, и их уж не вернуть,
Я снова провожаю тебя в путь,
Молясь о том, чтоб ангел нас хранил,
Чтоб ты меня вдали не позабыл.
Ты скажешь:"Детка, не грусти, не надо,
Твоя любовь - это моя награда!"
Я тоже жду, надеюсь и мечтаю,
О том, как на седьмое небо улетаю,
Тебя обняв, прижав к своей груди,
Прошу, иллюзия, не уходи!
Чрез них не передать любовь,
Всю теплоту,что чувствую к тебе,
Глядя в глаза обманщице-судьбе.
Проходят дни, и их уж не вернуть,
Я снова провожаю тебя в путь,
Молясь о том, чтоб ангел нас хранил,
Чтоб ты меня вдали не позабыл.
Ты скажешь:"Детка, не грусти, не надо,
Твоя любовь - это моя награда!"
Я тоже жду, надеюсь и мечтаю,
О том, как на седьмое небо улетаю,
Тебя обняв, прижав к своей груди,
Прошу, иллюзия, не уходи!
Комментарии (1)
Мне глубочайше далеко до всех обманщиц. Им - до меня.
Хоть имена чужие - одна из них все перемерила на личико свое.
Чтоб приукраситься слегка! Чужими истинами черт.
Но у меня Судьба, - не дом чужой - куда
вошла \"она\" - чтоб никогда не выйти - так нравится! Аж донельзя!
Нельзя ли ей еще - в чужой дуще слегка порыться - втихаря!
Чтоб что-нибудь украсть оттуда!
А все, тем временем, яснее ясного средь слов, в которые ее не приглашали!
Украдкой влезла - как в стол чужой, за письмами не для нее.
И руки от ворованных ключей горят!
Да только не понятлива \"она\"! Обманщица. И для нее обманщица - судьба!
Оставить комментарий